Битка
Меча се вдига,яростен вик,
и всичко друго е мълчание.
Някой нахъсва всеки войник,
за своето собствено желание.
Всички събрани на куп,
в много редици стоят подредени,
и ето стрела,пада първият труп,
и след него още много неизброени.
Няма смях,няма веселие,
друго е изписано по лицата,
тук няма зло и безверие,
тук всичко събрано е в сърцата.
А далече,някъде скрити във мрака,
плачат огорчени жени.
Всяка една от тях някой чака,
и неспирно рони сълзи.
А драмата просто продължава,
падат натежали тела,
и някой над друг наделява,
сякаш смъртта казва на всеки"Ела"
Изписана ярост и злоба,
изписана смелост и слабост,
изписана много тревога,
и липса на сладост.
И край,мечът е вдигнат,
хилидя умрели,
някой от много за крал е издигнат,
а скрити остават на други подвизи смели.
И край,всичко свърши както започна,
но този път полято с кръв,
Спомен ще остане само датата точна,
и прославен този,който стана пръв.
и всичко друго е мълчание.
Някой нахъсва всеки войник,
за своето собствено желание.
Всички събрани на куп,
в много редици стоят подредени,
и ето стрела,пада първият труп,
и след него още много неизброени.
Няма смях,няма веселие,
друго е изписано по лицата,
тук няма зло и безверие,
тук всичко събрано е в сърцата.
А далече,някъде скрити във мрака,
плачат огорчени жени.
Всяка една от тях някой чака,
и неспирно рони сълзи.
А драмата просто продължава,
падат натежали тела,
и някой над друг наделява,
сякаш смъртта казва на всеки"Ела"
Изписана ярост и злоба,
изписана смелост и слабост,
изписана много тревога,
и липса на сладост.
И край,мечът е вдигнат,
хилидя умрели,
някой от много за крал е издигнат,
а скрити остават на други подвизи смели.
И край,всичко свърши както започна,
но този път полято с кръв,
Спомен ще остане само датата точна,
и прославен този,който стана пръв.
© Радо Мотарников All rights reserved.
